Le reggae m’a toujours ennuyé. Je me souviens d’un jour de l’an passé chez ‘J’ dans les Alpes. ‘J’ était un rasta. Pas à moitié hein, à fond Jamaïque et tout. Et à fond fumette aussi. Et bien ‘J’ avait un PC rempli de 1000 mp3 (à l’époque c’était beaucoup, c’était il y a 10 ans tout de même). Que du reggae. 48h de reggae non-stop, bloqué dans un chalet. Au secours.
J’ai eu beau fumer de l’herbe, manger des plats jamaïcains, taper sur des djembés pendant ces deux jours, à aucun moment le riddim ne m’a transporté.
Depuis, je persiste et je signe ces trois axiomes :
“les dread locks c’est vraiment moche et puis ça pue”
“le reggae c’est tout le temps la même chose”
“sous ses airs de communion fraternelle, l’attitude rasta me semble fort sectaire”
Au passage, la blague du rasta qui fume pas depuis trois jours et qui demande - “c’est quoi cette musique de merde ?” – est une de mes préférées.
Avec celle du petit lapin et de l’ours qui font caca derrière un buisson. Ah ah. Suspense. Non je ne la raconterai pas.
